¿Ahora quién vela el fuego,
quién lo ha machacado
quién sabrá avivarlo?
No es que lo busque
entre historias y poemas
en la añoranza y los cielos.
¿Quién hace el invierno
cuando antes hubo luz
y quién me hiela los dedos
cuando afuera está el sol?
¿Quién endurece mi rostro
cuando la palabra es buena
y quién hace las lágrimas
cuando lo bello existe?
Es que me lo han arrebatado
Es que ya no está
Ya no estoy.